Gerard Mortier, el señor de la ópera

En Libertad Digital escribí en su momento sobre su montaje de Lady Macbeth en el Teatro Real.  Ahora me toca escribir sobre su muerte: Gerard Mortier, el señor de la ópera.

Jordi Évole no es Orson Welles

En Libertad Digital se publica mi visión del "falso documental" de Jordi Évole sobre el golpe de estado de 1981. También Carmelo Jordá opina sobre el mismo tema.

 

PD.  En el New York Times el documentalista Errol Morris profundizaba en su visión antirrelativista de la verdad en el documental y de cómo Thomas Kuhn le tiró un cenicero.

 

30 años sin Cortázar, en Libertad Digital

En Libertad Digital se dedican sendos artículos de Andrés Amorós y vuestro seguro servidor a la figura ciclópea de Julio Cortázar.

PD.  La entrevista que le hizo en el programa A Fondo Joaquín Soler Serrano

Entrevista a Julio Cortazar en el programa A Fondo de TVE 1977 from Ivan Wenger on Vimeo.

Ni con Wert ni sin Wert. A propósito de los Goya 2014

En Libertad Digital se publica mi reflexión acerca del cine español en relación a la gala-akelarre de los Goya, quizás un homenaje a Las brujas de Zurragamurdi. El "Bazinga!" de Borja Montoro a Javier Bardem, espectacular

Philip Seymour Hoffman, rip, qdep, sttl

En Libertad Digital se publica mi necrológica por el fallecimiento de Philip Seymour Hoffman.

Pedro J. Ramírez, cortesano y hereje

La democracia liberal se levanta sobre dos instituciones morales.  El periódico y el juzgado.  Ambas, a su vez, encarnados en un tipo de hombre extraordinario, aquel que ama la verdad y se aproxima a ella con un método imparcial y objetivo.  El periodista y el juez son dos científicos políticos, dos filósofos epistemológicos, en contraposición a los príncipes, por definición maquiavélicos, del poder.  Por supuesto, tanto el periodista como el juez tendrán sus opiniones políticas pero a la hora de ser "notarios de la actualidad", un cliché tan manoseado como auténtico, han de ser lo más fieles posibles a un relato desapasionado, documentado e intempestivo de la realidad del poder.

Fue un tanto por casualidad que Orson Welles se fijara en la degeneración del periodista para hacer su primera obra maestra cinematográfica.  Ciudadano Kane ha quedado para los restos como retrato lleno de claroscuros y virtuosismos de cámara de la corrupción y degeneración del editor encaramado a demiurgo, a diosecillo a través de los titulares de prensa.  Kane podría haber fundado un partido en lugar de un periódico para lo que de verdad pretendía: no interpretar la realidad sino transformarla para satisfacer sus intereses, sobre todo el interés más espurio: el ego.

Por el contrario, John Ford nos legó dos retratos inmortales tanto del periodista como del juez como baluartes de la democracia liberal.  En El hombre que mató a Liberty Valance y en el Juez Priest, Ford rinde un sentido homenaje a dos pequeños y humildes hombres rodeados de ruido y furia, agarrados al sentido común, a la humildad y, repitámoslo, a un genuino amor por la verdad y por la libertad (valga la redundancia)

El director del periódico encarnado por Edmond O'Brien, borrachuzo como buen tipo sociable,  sale a la calle a tomar el aire, y cuando alguien le dice que se meta en casa, que hay peligro porque anda por allí Liberty Valance, le contesta que está ejerciendo su "inalienable derecho a la felicidad".

Los tiempos mejoran que es una barbaridad y los Liberty Valance del poder económico y político ya no sólo no dan palizas de muerte a los periodistas críticos con el poder (salvo en la Rusia de Putin) sino que te ofrecen un lujoso retiro con vistas al Pulitzer y 20 millones de euros (¿o no?).  El problema del periodismo español, como de la casta universitaria, ha sido no establecer unas reglas que no permitan la colusión y el incesto entre los primos de la casta política y de la trinchera periodística.  En las páginas de La Razón, Abc o El Mundo a veces se colaban unas alucinantes fotos en las que con ocasión de una fiesta organizada por los periódicos se congregaba una orgía de chismes y favores, una feria de vanidades, que contaminaba irremisiblemente a los periodistas implicados.  Como si Peabody invitase a bistec y cerveza a Liberty Valance y lo declarase Tejano del Año.

Embarcados desde la Transición en un proceso de marxistoide transformación de la realidad, en lugar de la más modesta interpretación de la misma, los periódicos españoles son en su mayoría simples correas de transmisión de los partidos políticos, por una parte, así como correveydiles de las corporaciones financieras y empresariales.  No es de extrañar que la prensa española se haya convertido en una variante literaria más, en la que prima más la opinión que la información y en la que los opinadores compiten entre sí por ser ingeniosos más que por ser profundos y heredar el puesto de Francisco Umbral.

Como dice Jesús Cacho hoy, Pedro J. puede haber sido el mejor director de la Transición, como muestra que a diferencia de Cebrián y Anson no esté en la Academia de la Lengua.  Esquizofrénico entre los papeles de cortesano y hereje del poder establecido, a su vez abogado de Dios y tribuno de la plebe, Pedro J. ha jugado más que nadie a arrimarse al ascua de modo que ha acabado chamuscado y tiznado.  Pero ahora, como tuitearon los de El Mundo Today, tiene la oportunidad de ser, al fin, un periodista

PD. Nos queda el juez Castro, modesto incluso en el apellido frente al fiscal Horrach, con nombre de malo de película de James Bond.

El lobo de Wall Street, Martin Scorsese

En una de las secuencias más inmorales del cine contemporáneo, Martin Scorsese se burla de un agente del FBI contraponiendo el lujoso tren de vida de un creativo "financiero" de Wall Street al humilde trayecto en Metro del burócrata estatal que se ocupa, tan prosaico, de hacer cumplir la ley.

Nada que objetar.  Scorsese ha hecho en El lobo de Wall Street un elogio sin refutación. inmoralista, de la "vida loca" en los márgenes de la ley, de la ostentación, del desenfreno, del carnaval.  Del mismo modo que él como cineasta, Jordan Belfort vino de orígenes plebeyos para codearse con la élite de las finanzas sin perder, eso sí, unas hechuras de chico golfo de barrio.  Como Belfort, Scorsese siempre ha querido situarse en el Olimpo hollywoodense, aunque tantas veces despreciado ha hecho de la necesidad, virtud, y así se suele presentar a sí mismo como el outsider que sólo fue en sus comienzos.

De cara a la galería periodística, por supuesto, Scorsese ha pretendido vender el camelo de que "obviamente" condena el estilo de vida hortera y codicioso, vulgar y ostentoso que describe en la película con regodeo.  Pero en ese sentido es como esos sacerdotes, que es lo que hubiera querido ser según propia confesión, que hablan del vicio haciendo como que lo condenan mientras una babilla de íntima satisfacción les resbala por las comisuras de los labios.

Porque si vergonzosa es la secuencia del agente volviendo a casa en Metro mientras parece lamentar su suerte de asalariado del Estado, roza la infamia cinematográfica la escena en la que la mujer de Belfort trata de castigarlo abriéndose de piernas.  Por lo menos, otro tan banal y prepotente últimamente como él, Lars von Trier habría mostrado el coño de la protagonista.  Pero el abuelo Scorsese juega a la provocación siempre dentro de los límites que marca una posible nominación a los Oscar.

"No quise tanto mostrar la codicia como sumergirme en ella, ser parte de la codicia y de la exaltación de la codicia, y de la destrucción que provoca"

Fascinado por tanta codicia, a Scorsese se le ha roto el saco de la mesura, el sentido del equilibrio y la distancia crítica para convertirse en otro de los berracos que rodean al cerdo, más que lobo, de Wall Street interpretado magníficamente por Leonardo di Caprio.  Pero si de verdad hubiese sido intención de Scorsese hacer un film de denuncia, ¿tiene sentido que di Caprio sea su alter ego en la pantalla?  Iluminado por rostro barbilampiño de actor, Belfort es siempre un buen chico, un tanto travieso pero siempre simpático, jamás el desalmado que fue.  Es como si para realizar un biopic sobre Kiko Rivera, el trasunto hispano y cañí de Belfort, pusiera Santiago Segura a Mario Casas.  La identificación y la emulación serían inmediatas...

Como suele ocurrir con las almas bellas, finalmente el paradójico resultado de El lobo de Wall Street será haber convencido a jóvenes brillantes de que no hay cosa mejor que convertirse en un cerdo pilotando un Ferrari, vistiendo Armani y esnifando cocaína en el culo de putas de a 500 euros la hora.  Vale, Griffith hizo renacer al KKK con El nacimiento de nación.  Pero Scorsese lo hace hasta arriba de Viagra cinematográfica, confundiendo el brío con la mecánica de fluidos y la resistencia con la contumacia.  180 minutos (después de los primeros 60 minutos el mismo chiste se repite una y otra vez hasta que termina por perder el sabor y se queda en un blando y amorfo plástico. Es más, tras la brillante aparición de Matthew McConaughey, si lo llego a saber me habría ido) que tras disiparse el efecto de la pastilla azul quedan reducidos a una fláccida impotencia, un hastío existencialista y una nostalgia por lo que fue cuando los toros salvajes eran conducidos por un taxi driver hacia un casino con goodfellas en noches de after hours.