Era una máquina que un día se echó a llorar. Su padre le educó a la manera positivista e hizo de él un pequeño monstruo del cortex, intentando convertir su cerebro emocional en una uva pasa. Pero el chaval, quizás para siempre desequilibrado, se rebeló contra la autoridad paterna, sin perderle jamás el respeto, y comprendió que precisamente de lo que no se puede hablar es lo más importante.
Lloró al leer un poema, aunque, quizás por ello, desafiaba la sintaxis lógica del lenguaje. Se deshizo, al menos lo intentó, de la novia cadáver utilitarista para intentar ser un
Shelley. De resultas, su filosofía tiene un carácter un tanto monstruoso, hecha de pegotes al modo del monstruo de
Frankenstein, a veces brillante, a veces ingenuo, con un nervio un tanto histérico por debajo de las aparentemente frías deducciones, al modo en que
Sherlock Homes, su primo hermano, analizaba intelectualmente los puzzles criminales al tiempo que se chutaba cocaína.
Fue al mismo tiempo uno de los padres intelectuales del
liberalismo y del
socialismo , un
feminista, un
librepensador, un
heterodoxo que jamás alzó la voz, un teórico que no le hizo ascos a la política profesional. Como años después
Wittgenstein encontró en la lógica la calma de un espíritu exquisitamente torturado. Pudo haber dicho con
Russell Tres pasiones, simples pero abrumadoramente fuertes, han gobernado mi vida: el anhelo de amor, la búsqueda del conocimiento y una insoportable piedad por el sufrimiento de la humanidad
Contradictorio e impredecible, visionario y aburrido:
JSM 200
5 comentarios:
Interesantìsimo blog. Di con el por casualidad pero espero volver seguido.
Nos leemos, saludos,
Bartolina
> 'y una insoportable piedad por el sufrimiento de la humanidad.'
Ay, estas frases tan redondas y tan falsas. ¡Que vivió más de 97 años soportándola!
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Que comente solo la penúltima línea de tu anotación en absoluto significa que no haya leído, y con muchísimo cuidado, las precedentes ... y lo precedente. Es solo mi buscada tendencia a la brevedad y un poco mi vagancia.
Belaborda, tal vez su piedad era insoportable no para él, sino para quienes le rodeasen...
Gracias Bartolina.
Russell fue Premio Nobel de Literatura y le gustaba "escribir bien". Y sí, era bastante insoportable, ¿quién no lo era en Oxford y Cambridge? Soy injusto, ni Berlin ni Austin.
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